Pesadelo

E os dias se repetiam,

Os versos rasgados em pétalas já não impressionavam...

Já faziam reticência de uma história sem parágrafo.

Ela olhava todos os dias o mesmo copo de whisky em cima da cômoda..

Seu prazer já estava em acender o cigarro, nem lembrava como o tragava

E o porta-retrato continuava com a face virada para baixo, escondendo os sorrisos

Não havia nada que aquelas paredes frias pudessem fazer

Não existia música na vitrola que fosse capaz de reproduzir sua dor

E pelo chão jazia toda a esperança que um dia ousara ter

As páginas de caderno que voavam pelos cômodos eram reflexo

Reflexos de seus anseios, que guardava até mesmo de si..

Contornados do medo de que isso trouxesse de volta os fantasmas

Os ecos que entoavam as madrugadas já eram sinfonia

Seus desejos se limitavam a manter aquela armadilha que armara

Onde se escondia até da própria imagem refletida no espelho

E o pesadelo que criara para si era o mais trágico

Sem caminho de retorno, sem porta de saída

A melhor forma de fugir da oportunidade de sonhar..

E se entregar.